"Los árboles son santuarios. Quien sabe hablarles,quien sabe escucharlos, puede aprender la verdad. "

Herman Hesse

Tejedoras de vida.

Solia salir a pasear por este bosque, desde que era niña, sentir la fuerza del agua, el cobijo de los robles, la dulzura en el color de las flores repartidas entre la dureza de rocas apiladas en cúmulos que habian dejado el paso de los glaciares que en otro tiempo habitaron estos lugares. Las sensaciones ahora depuradas constataban una evolución en el observar calmado que había cambiado el correteo alterado de antaño. Se dice que casi todo lo humano está en la infancia, luces y sombras, alegria y tristeza, todo contenido en lo que nos hizo fuertes y felices en ese momento y en lo que después nos haria valientes y constituiria nuestra fortaleza a través de su transformación. El bosque es cambiante también, pero sutil en sus formas, lento despertar, muertes pausadas pero continúas, guardando las esencias de cada ser que lo habita y lo ha habitado. Aún se perciben presencias palpables en una mezcla de comunión entre la magia que alberga y las huellas humanas haciendo un camino conjunto, aveceses ignorándose y otras compartiendo momentos, creando espacios a lo inexplicable. Ignorando que precisamente crear algo no es más que un acto de profundo recuerdo. Que cuando la razón ya no encuentra una explicación posible, un sentimiento te impulsa a creer,a crear, a recordar. Como dice el poeta,estadounidense, Theodore Roethke: "En lo profundo de sus raices, todas las flores mantienen la luz" 

Precisamente esas raices son las que me mantuvieron anexa al bosque. La tierra nos sustenta, nos nutre,  representa nuestras raíces, de donde venimos, define nuestro cuerpo, y por tanto hacia donde se dirige en su final. Encuentra correspondencia con el simbolo del norte, marcando direccionalidad en la vida. Ese origen viene reflejado en nuestra historia personal adherida ineludiblemente a su vez a la ancestral, plagada de relatos de vivencias, de cuentos y canciones suspendidas entre susurros de palabras.

Y es que me he dado cuenta de que estoy hecha de retales. Retales tejidos de sueños realizados y otros soltados al viento. Puntadas hechas de encuentros y desencuentros. Con incrustaciones de experiencias, leidas con conocimiento de causa y brillando con luz de efectos. Tejidos con hilos que llevan el nombre de mujeres y hombres cosidos a mi historia. Transparencias con esencia de alma. Colorido sombreado, blancos y negros combinados. Filigrana dorada dotada de encanto singular, único y especial.

Marcela Serrano, en su libro, "Antigua vida mia", lo relata asi de bello y conciso: "Una mujer es la historia de sus actos y pensamientos, de sus células y neuronas, de sus heridas y entusiasmos, de sus amores y desamores. Una mujer es inevitablemente la historia de su vientre, de las semillas que en él fecundaron, o no lo hicieron, o dejaron de hacerlo, y del momento aquél, el único en que se es diosa. Una mujer es la historia de lo pequeño, lo trivial, lo cotidiano, la suma de lo callado. Una mujer es siempre la historia de muchos hombres. Una mujer es la historia de su pueblo y de su raza. Y es la historia de sus raíces y de su origen, de cada mujer que fue alimentada por la anterior, para que ella naciera: una mujer es la historia de su sangre. Pero también es la historia de una conciencia y de sus luchas interiores. También una mujer es la historia de su utopia".

La historia de la vida está tejida por mujeres que han portado en su útero memorias ocultas de las raíces más profundas de la tierra. Asi han hilado muy fino, a través de los tiempos, la evolución de la humanidad siendo canal, hilo y ojal de vida. Han puesto letras, colores, melodías y confesiones al entramado del alma y del tiempo, dando luz y arrancando sufrimiento de los pesares. Puntos certeros que cosen heridas propias y ajenas. Nos acunan en sus aguas calientes y dan voz al mundo en el último impulso del alumbramiento en el renacer de cada uno de nosotros.

Existe una leyenda indígena que nos habla sobre una mujer araña llamada Asibikaashi que cuidaba a la gente de la tierra. Esta mujer, velaba por toda criatura de nuestro mundo, inclinándose sobre las cunas y las camas de los niños mientras tejía una fina, delicada y fuerte telaraña que era capaz de atrapar todo mal entre sus hilos y hacerlo desvanecer al alba. Cuando su pueblo se disperso por América del Norte, le comenzó a resultar muy complicado cuidar a todos los niños, por lo que las madres y abuelas tuvieron que comenzar a tejer redes con propiedades mágicas que atrapan los malos sueños y las pesadillas, protegiendo así a sus niños. Y así nació la figura de los atrapasueños, instrumentos de poder de la medicinac chamánica, cuyo origen se remonta a las tribus indias americanas. Su aro, fabricado tradicionalmente por madera de sauce, representa la rueda de la vida que gira sin cesar, la malla o la red son los sueños, anhelos e ilusiones que tejemos en el tiempo de los sueños, en el alma y en el movimiento que generamos con nuestras actividades cotidianas. En el centro de la red está el vacio, el espiritu creador, del "Gran Misterio". El Tiempo de los sueños es influenciado por buenas y malas energías; estas últimas son atrapadas por la malla y se disipan por el agujero central con los primeros rayos de sol. Lo cierto es que no podemos asegurar que los atrapasueños alejen o no los malos sueños, las malas energías o las malas vibraciones pero, sin embargo, resulta pacificador estar en contacto con la cultura india, por la magia que desprende. Por esa magia que alberga, apetece desear a propios y extraños que dejen que la telaraña atrape sus buenos recuerdos y los malos pasen por el agujero del centro y se desvanezcan, dando paso a un nuevo día con la claridad del alba.

Mujeres que giran la rueda de la vida, las ruecas hilando un fino hilo, me traen el recuerdo de las Nornas, diosas nórdicas del destino, bajo la presencia de tres hermanas en tres etapas de la vida, ancianidad: que daba una visión del pasado, maternidad: que relataba en tiempo presente y juventud que abría una puerta de posibilidades hacia lo que podia ser. Cada una tejia una realidad diferente, según lo que tenia que acontecer, las hebras de la trama parecian cuerdas y eran de diversos colores. Entonaban una canción mientras tejian, no por voluntad propia, sino guiadas por una antigua y poderosa fuerza del universo que no tiene principio ni fin.

Nos encontramos otro tipo de movimiento de rueda reflejado, por ejemplo, en la imagen de Catalina de Alejandria, dotada de una gran inteligencia y sabiduría, hacía girar la rueda de su porvenir por sus extensos estudios y conocimientos, y que la situaron al mismo nivel que grandes poetas y filósofos de la época. Pasó a ser Santa Catalina para la iglesia ortodoxa, y mucho más tarde, reconocida por la iglesia católica, reacios ante el origen pagano que envuelve a esta mujer, y que algunos académicos actuales relacionan con Hipatia de Alejandria.

Imprescindible hacer referencia a este fragmento del libro "El infinito en un junco de Irene Vallejo, como un maravilloso telar que dibuja algunas de estas historias y remata la continuidad con puntadas de otras muchas: "Desde tiempos remotos las mujeres han contado historias, han cantado romances y enhebrado versos al amor de la hoguera. Mi madre desplegó ante mi el universo de las historias susurradas, y no por casualidad. A lo largo de los tiempos, han sido sobre todo las mujeres las encargadas de desovillar, en la noche, la memoria de los cuentos. Las tejedoras de relatos y retales. Durante siglos han devanado historias al mismo tiempo que hacian girar la rueca o manejaban la lanzadera del telar. Por eso textos y tejidos comparten tantas palabras: la trama del relato, el nudo del argumento, el hilo de una historia, el desenlace de la narración. Devanarse los sesos. bordar un discurso, hilar fino, urdir una intriga. Por eso los viejos mitos nos hablan de la tela de Penélope, de las túnicas de Nausicaa, de los bordados de Aracne, del hilo de Ariadna, de la hebra de la vida que hilaban las Moiras, del lienzo de los destinos que cosian las Nortas, del tapiz mágico de Sherezade. Aunque ya no soy aquella niña, escribo para que no se acaben los cuentos. Escribo porque no sé coser, ni hacer punto, nunca aprendi a bordar, pero me fascina la delicada urdimbre de las palabras. Cuento mis fantasias ovilladas con sueños y recuerdos. Me siento heredera de esas mujeres que desde siempre han tejido y destejido historias. Escribo para que no se rompa el viejo hilo de voz"

Siguiendo ese fuerte hilo de voz que nos guía por los entramados del alma, que no son otros que los caminos de la vida, pondré mis pies descalzos sobre la tierra y volveré a pasear por este bosque siempre que tenga oportunidad, ninguno de los dos seremos los mismos, aún así nos reconoceremos el uno al otro, y el uno en el otro nos ofreceremos a recordar que hay algo más tanto fuera como dentro.

"Pocas personas saben cómo dar un paseo. Los requisitos son resistencia, ropa sencilla, zapatos viejos, un ojo para la naturaleza, buen humor, gran curiosidad, buen discurso, buen silencio y nada más (R. W. Emerson)

Verónica Esteban Esteban.